Pour parler sans ambiguïté, ce dîner... Non? Vous y avez cru une nanoseconde? Que je vous ferais le coup de la parodie de la Dictée de Mérimée, pensum du XIXème pour maniaques de la chose écrite... Noooon... Trop commun pour narrer les agapes de mardi soir, le dîner chez Petrossian.
Caviar. Blogueurs. Petrossian. Cherchez l'intrus...
Une dizaine de blogueurs/euses. Triés sur le volet. Happy few. Bien élevés. De ceux qui ne mettent pas leurs doigts dans leur nez, ne s'essuient pas les mains avec la nappe et ne partent pas avec l'argenterie. Et moi.
Des blogueurs. Du caviar. Margaritas ante porcos, ricanent les jaloux qui ont des lettres. Ben, y s'font pas chier, ricanent les autres...
Des blogueurs participant à une cérémonie païenne. Des hédonistes. Des gens qui aiment les bonnes choses, ou qui
découvrent aimer les bonnes choses. Il est de révélations quasi mystiques. Car il existe une mystique du caviar. Comme il existe une mystique du luxe. Quand on y a goûté, on ne peut s'en passer. Hélas! Le maître de cérémonie, Armen Petrossian, est l'initiateur, le chaman. Les blogueurs-disciples dégustent. Ceci est juste et bon! Glory Hallelujah! Il en est du caviar comme il en est du vin. Des caviars... Des vins, devrais-je dire. On les hume, on ferme les yeux, on se laisse envahir des senteurs d'iode. Beluga, sevruga, osciètre, d'élevage ou sauvage... Longueur en bouche.
Des blogueurs. Des aventuriers du goût, délaissant pour un soir leurs obsessions de geek, de filles, de trafic, de trolls. 
Pour le plaisir, la communion à la sainte table. Saumons, nature, mariné, à l'aneth, saupoudré de poivre... Les Petrossian ne font qu'un avec le caviar. Ils vendent du rêve. Ils vendent du plaisir amoureusement préparé. Depuis deux générations. Ils sont l'histoire du centre de l'Europe. Russie, Iran, Arménie.
Les blogueurs se prosternent mentalement devant Saint Esturgeon. La vodka réchauffe les corps. Emery sussure à l'oreille de Violette, sa voisine. Cath me pique du saumon dans l'assiette. Môssieur Resse, aérien, picore son caviar jusqu'au dernier grain.
La soirée s'achève. Les bonnes choses ont hélas toujours une fin. Les premières fois sont 
les plus belles, les plus porteuses de sens, d'émotions fortes. Caviar et orgasme? Un produit naturel, dont parait-il certaines coquettes s'enduisent le visage, pour réparer des ans l'irréparrable outrage... Un produit, qui disons-le, ne supporte pas la médiocrité, l'à-peu-près. Pour le blogueur esthète, une découverte, aussi fondamentale que l'oeuf de Colomb...
Convaincus? Tentés? Faites-vous plaisir... Trente petits grammes, juste pour commencer... Pour débuter une addiction...
Joyeux convives:
Cath: http://planetargonautes
Môssieur Resse: http://bog-hrc.typepad.com/ressepire
Violette: http://soisbelleetparle.fr/
Pascale: http://scally.typepad.com
David Leibovitz: http://www.davidlebovitz.com/
Ron: http://ron.infirmier.free.fr/
Gonzague Dambicourt: http://blog.gonzaguedambricourt
Matthieu: http://www.blographic.com/
Matthias: http://bourgeoispunk.blogspot
Sandrine: http://www.i-love-my-shoes.com/
Manou:
Marie-Hélène: http://cestpasmafaute.hautetfor
Denis: http:www.blast-blog.fr
Un grand merci à Sylvain Tavenot de Tribeca pour son invitation à cette divine soirée, ainsi qu'à M. Armen Petrossian, pour nous avoir fait partager sa passion des bonnes choses.
Enjoy!
Demain... le vote des actionnaires, internes et externes afin de déterminer si oui ou non, Eric Fottorino sera le nouveau Président du Directoire du Monde, l'homme qui gèrera sortie de crise et redressement.
la dépréciation brutale de la bulle financière de 2001, et quelques déconvenues mineures suite à l'investissement (?) sur des valeurs technologiques, mon portefeuille boursier a minci et mon intérêt pour la chose bousière avec. Les traders ne se jettent pas encore du toit de leurs buildings de verre et d'acier. Mais il va falloir faire gaffe à ce qui tombe des immeubles dans les quartiers d'affaires... Et il y aura des Porsche sur le marché de l'occasion... Une bonne nouvelle? 
Faut-il comme Christopher McCandless, héros malheureux d'Into The Wild, le dernier opus de Sean Penn, brûler papier, argent, ponts et traces de notre attachement à la civilisation et partir au bout du monde? Le score final du match est sans appel: Nature: 1 / Homme: 0. Moche. Au pays des winners, Into The Wild est le récit détaillé d'un échec. C'est la loose finaaaale! Le retour à l'état de nature n'est pas gagné d'avance. Une mauvaise racine. Et crac, tout s'effondre et votre frêle organisme de citadin élevé aux antibiotiques et au lait écrémé, s'inscrit aux abonnés absents. Tragédie. Quand on décrypte le film de Penn, on est presque déçu par le fond. La quête existentielle d'Alexander Supertramp n'est qu'une banale crise d'adolescence. Illustration des méfaits de la littérature sur les esprits fragilisés par un contexte - ici, familial - délétère. Gavé de London, Thoreau, notre héros nous donne tout de même envie d'y croire. Au gré des rencontres. Le road movie est époustouflant. L'Amérique est un terrain de jeu immense, grandiose, démesuré, où l'individu peut se faire oublier, disparaître. Mais où la nature se révèle aussi cruelle que la société à laquelle notre routard, clochard céleste, à essayé d'échapper. Into The Wild est le récit d'une
impasse. Qui esbaudit au premier abord, mais apporte trop de réponses. Sortant de la salle obscure, les traders déchus ne brûleront pas leurs derniers dollars pour partir à la conquète du Yukon, seulement armés d'un Buck Knife et d'une tente Quechua...