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Humeur

  • Bon anniversaire

    Il fait beau ce dimanche. On déjeune ensemble. En famille. Bien sûr c'est toujours un peu long les repas de famille. Mais c'est comme ça. On est arrivés en retard, comme d'habitude. Après toutes ces années, on n'a jamais vraiment réussi à respecter un horaire. On s'est obstinés à passer par l'A13, malgré le bouchon dominical traditionnel du tunnel de Saint Cloud, malgré tes recommandations. J'ai zappé mon tour de vélo du dimanche matin. Pour ce déjeuner d'anniversaire.

    Les petits plats dans les grands. Le déjeuner au soleil. On boit quelques verres, on rit. C'est vraiment bon de se retrouver tous ensemble. Après ton long séjour à l'hôpital, on est enfin sortis de ce long, trop long hiver. Finis la grisaille, la pluie, le froid. Finie l'obscurité. On en est enfin sortis de la lumière blanche des néons qui nous faisait à tous une sale gueule, des murs blanc ou verdâtres, des plateaux repas si peu appétissants. Tu as repris des couleurs, tu as repris ton rythme de vie, les journées devant l'ordinateur à faire tes recherches, la planification des futurs travaux de la maison de vacances, la remise en état du jardin. L'été approche. Tu est prêt à reprendre la route. On boit un verre de champagne. Tu souffles les bougies. On n'a pas fait le compte exact. On suppose qu'elles y sont toutes. Tu ouvres tes cadeaux, toujours soigneusement, sans déchirer les papiers. On se moque gentiment de cette méticulosité. On te retrouve bien là! Les grands se collent le nez sur leurs portables. Les petits rigolent bruyamment.

    Bientôt, nous rentrerons à Paris. Il fera encore jour. 

     

    Ca aurait du se passer comme ça.  Mais... "That was just a dream, just a dream, just a dream"*

    Bon anniversaire. Je t'embrasse.

     

    *REM "Losing My Religion"

     

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  • Papa

    Je me revois encore posant sur la platine le deuxième album de Nina Hagen Band, Unbehagen, que tu m'avais rapporté d'Allemagne, au retour d'un voyage à Munich. Les premières notes d'African Reggae résonnaient. Je jubilais, j'avais 16 ans. Toi l'amateur de jazz, de classique, le fan de la toute première heure de Brel, tu nourrissais ma passion dévorante pour le rock, passion qui ne m'a jamais quitté. Avec le recul, je réalise que les yodels accompagnés de guitares punk n'étaient certainement pas ta tasse de thé, mais je te sais gré d'avoir accepté que je l'impose à toute la famille, le volume sur 10 (enfin, 11, en fait. Spinal Tap style). Parce que le rock, ça s'écoute fort.


    Bien sûr nous eûmes des orages. C'est Brel qui le dit. Mais on est tombés d'accord sur l'essentiel. On était en paix. C'est le plus important. J'aurais tant aimé te raconter le Hellfest, où je vais pour la première fois en juin prochain. D'ailleurs, là haut tu vas sûrement croiser Fast Eddy Clarke, qui vient de rejoindre Philthy Animal Taylor et Lemmy. Tu croiseras peut-être les Ramones, Joe Strummer. Ils t'expliqueront. Tu croiseras Bowie, vous aurez une date commune à fêter. Tes pas croiserons ceux du Count et du Duke. De belles rencontres, vous pourrez regarder les mains d'Errol Garner effleurer le clavier. Le Grand Jacques doit flâner quelque part. Bien au repos, avec son bronzage perpétuel des Marquises. Et Louis chantera quelques spirituals de son Good Book. L'occasion de ressortir ta guitare, non? 


    Tu étais passionné, boulimique de culture. Tu nous as épargné le vulgaire, tu avais l'exigence et la rigueur de ceux qui veulent le meilleur, pour eux-même et pour les leurs. Une forme de pureté. Nous - je parle au nom de la fratrie - avons grandi en musique. Je n'ai pratiqué aucun instrument. J'aurais dû, ça m'aurait éviter des heures d'air guitar... J'aurais pu me mesurer à Gilmour ou Hendrix. Mais bon... L'adolescent est un peu buté parfois. 

    Quand j'ai reçu, à 14 ans le combo magique, platine vinyle + ampli, un monde s'est ouvert à moi. Tu m'as d'abord prêté les 4 premiers albums de Brel, des 25 cm, aux pochettes cartonnées austères. Brel, période Abbé Brel. Le privilège de découvrir des textes puissants. Des textes qui me reviennent en tête aujourd'hui. Quand on n'a que l'Amour, On n'oublie rien, Grand Jacques, l'Air de la Bêtise... Tu avais moins aimé comment Brel avait évolué au fil du temps. Tu lui reprochais d'être tombé dans une certaine facilité. J'aime toujours autant Brel. Et certain textes auront aujourd'hui une résonance toute nouvelle. Pas sûr que je n'écoute pas Jojo avec les yeux un peu humides. Jojo, voici donc quelques rires, quelques vins, quelques blondes... 


    J'ai puisé dans ta discothèques. J'y ai trouvé Ray Charles (Hit the road Jack), Bill Haley (Rock around the clock) et The Platters (Only you). Et du jazz, et du classique.

    Tu t'es plongé dans les ressources de la médiathèque de ta boîte pour me faire découvrir mon premier Pink Floyd. Meddle. Qui m'a scotché au mur. La suite est connue. Il y avait bien sûr la pop acceptable, celle qui formellement se rapprochait de tes genres musicaux favoris, plus mélodiques. Il y avait tout le reste. Que je t'ai épargné, en fermant la porte de ma chambre d'ado, maigre protection auditive... Tu as du entendre des bribes de Pistols et de Clash. 

    En fermant les yeux me reviennent des souvenirs d'enfance, des sons. En vrac. Michel Fugain, Gilbert Bécaud, Félix Leclerc. La Symphonie Héroïque de Ludwig Van, Leningrad de Chostakovitch, La Nuit sur le Mont Chauve de Moussorgsky (y compris dans cette étrange version d'Emerson, Lake and Palmer). 


    Il n'y a pas que les sons, il y a les images, les lectures. Tu étais scientifique, j'étais littéraire (en fait). Tu m'as fait découvrir Jules Verne (Le plaisir de lire L'Île Mystérieuse  dans une édition originale Hetzel!), Asimov, A.E. Van Vogt (dont, des années plus tard, je n'ai toujours pas compris les subtilités du Monde des non-A), Huxley, Bradbury. Fan de SF, nous avons vus ensemble le tout premier StarWars dès sa sortie en 78, Blade Runner plus tard. J'ai découvert avec toi le plaisir du livre, autant de la lecture que de l'accumulation de livres. Lire, encore et toujours. J'étais heureux ces dernières semaines de t'avoir fait découvrir Arto Paasilinna. Tu voulais des livres légers et pleins d'humour. C'était nouveau. Ca te changeais de tes livres d'Histoire!

    On pourrait parler bande-dessinée aussi, Blueberry, Valérian, Tintin...

    On pourrait parler des Marx Brothers, d'Helzapoppin.

    On pourrait parler encore pendant des heures. 

    Tu m'as transmis ta curiosité et ta boulimie culturelle. 

    Merci.

    Je n'en dirai pas plus. Le reste, c'est entre nous. 

    Tu aimais ce morceau de Basie. C'était je crois le générique d'une émission de jazz. 


     

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  • Place aux jeunes! 

     



    Nous sommes le 8 mai 2017! La France a élu un mec de 39 ans. Et rien que ça, c'est cool. N'en déplaise aux rageux, aux aigris, aux révoltés de salon, aux complotistes, aux vieux, aux atrabilaires, aux experts en tout, aux clients du café du commerce...

    Bisous

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  • Ambiance du dimanche matin

    Chuis tendu. Grave tendu. Mal dormi, ou comme disait l'autre :

    Wam! Bam!

    Mon chat, splatch

    Gît sur mon lit

    A bouffé sa langue

    En buvant dans mon whisky

    Quant à moi

    Peu dormi, vidé, brimé

    J'ai dû dormir dans la gouttière

    Où j'ai eu un flash... (1)

    Hé hé, ça plane pas vraiment... Tendu, tendax. Crispé. Hier j'écoutais les Bérus, à fond. Histoire de me redonner un coup de boost. Salut à toi ô mon frère. Et puis j'ai réécouté les Olivenstein, Pétain Darlan, fiers de ne rien faire. Et puis Les Cadavres, et Ludwig von 88, et Métal Urbain. Et puis je suis allé me coucher.

    Réveillé à 5h00 du mat', l'inconscient qui fait des heures sup', aidé par la lumière bleue des écrans. L'erreur d'aller jeter un coup d'oeil à Twitter et de prendre le shoot de bonnes et mauvaises raisons de s'énerver. Plus le chat qui réclame sa dose de croquettes, en griffant consciencieusement et avec une perverse lenteur le bois de lit. Dehors il semblerait qu'il flotte. S'étirer. Se retourner sous la couette. Encaisser l'impact de 8 kilos de chat lancés à pleine vitesse. Finir par se lever...

    Café. Le goût délicat de la confiture de fraises maison sur le pain grillé chaud. 

    Douché. Habillé. 

    A voté.

    Il flotte.

    Café.

    Vautré. Dans le canapé. Et écoutant Equinoxe de Jean-Michel Jarre. Yes, ça ne s'invente pas. C'est soft. C'est planant. C'est pas si pire. C'est même plutôt bien. Enfin, ça renvoie à des moments d'adolescence. Ca apaise. Et puis il est objectivement trop tôt pour le rhum arrangé... Ca fait mauvais genre! Allez hop, on chille. Zeeeeeeeeen. On ouvre les chakras. Vide intérieur. Je me dis qu'il est temps de penser à la faire cette retraite spirituelle. S'offrir un moment de déconnexion totale. Etre injoignable. S'extraire de la timeline. Arrêter le temps. Marcher dans les champs, sans portable, sans fil à la patte. Pour voir ce que ça fait. 

    Jean-Michel Jarre se tait. Le 33T vinyl c'est sympa, mais c'est court une face! Faut retourner. Puis se lever à nouveau pour changer de disque. Qu'écouter? Quelque chose de calme. Tiens, le "Concert in Central Park" de Simon & Garfunkel... Double album, il faudra se lever 3 fois. Je le connais par coeur. Et ça faisait longtemps que je ne l'avais pas posé sur la platine. C'est léger. Consensuel. Apaisant. 

    Dehors il flotte. Le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle, comme disait le poète. Sacré vieux Charles. Spleen du dimanche matin. Bâillement. 

    Let us be lovers we'll marry our fortunes together

    I've got some real estate here in my bag

    So we bought a pack of cigarettes and Mrs Wagner's pies

    And we walked off to look for America... (2)

    Paul Simon, Art Garfunkel pour donner un peu de lumière à ce dimanche.

    La journée va être longue.  

     

    (1) Ca Plane pour moi - paroles de Lou Deprijck

    (2) America - paroles de Paul Simon

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  • De la culture avant toute chose

    Je me suis surpris à me mettre à écouter France Culture. Pas depuis des siècles, non plus. D’abord par curiosité, parce qu'un peu lassé des matinales d'info. Après des années de France Inter, des années de France Info, des années à tenter d’échapper au tunnel de pub tonitruante. Quand il fait encore un peu nuit, autour de 7h00, quand les yeux ne sont pas encore totalement ouverts, quand l'esprit est en train de regagner son enveloppe terrestre, pas d’envie de se prendre dans la tête dès le réveil la laideur du monde. Un petit shoot de FranceCul le matin ne peut nuire. Ou un peu de Rage Against The Machine. C’est tout aussi segmentant… mais moins apprécié des adeptes des réveils en douceur.

    Aaaaaaaah, la culture. Ce petit détail qui change tout. Cet éclairage de l'âme. Cette petite chose qui nous rend plus humains. Et plus à même de tenter de comprendre le monde, devenu si complexe. Ce monde que d'aucuns tentent de nous enjoindre de ne voir que d'une seule façon, version monochrome, rouge sang ou brun-feldgrau. Noir ou blanc, choisis ton camp camarade. 0 ou 1. Vision binaire. Qui n'est pas avec nous est contre nous, nous vaincrons car nous sommes les plus forts, Dieu avec nous. Pauvre Dieu, mis à toutes les sauces. Il doit se gratter l'arrière de son majestueux occiput se demandant si vraiment, toute cette affaire de Création ça valait le coup. En même temps, 6 jours, c'était peut-être un peu ambitieux. Il aurait peut-être dû bosser le dimanche, histoire de passer au contrôle qualité. Quoique... Plaisanter à propos de l'Eternel, par les temps qui courent devient un exercice délicat. Mais pour bien rire de tout, il faut un substrat culturel minimal. 

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