Dubuc's blog, chroniques digitales, pop culture et voyages au long cours...

... de neuf à publier sur le bloug.

Donc note paresseuse. Pour ne rien dire. Mais comme disait Audiard, c'est pas parce qu'on a rien à dire qu'il faut fermer sa gueule.

Et puis "rien à dire" c'est lapidaire (comme dirait un mollah iranien en pensant à Sakineh). Il s'en passe des choses dans le monde. La Belgique va être ventilée façon puzzle, les retraites aussi. Sarko est Google-bombé. Obama passe des nuits blanches en pensant aux mid-term elections. Mais les Bleus ont gagné. Amélie Nothomb a craché sa livraison annuelle. Michel Houellebecq a sorti son écran de fumée qui occulte toute production littéraire autre.

A part ça... Poser ses doigts sur le clavier, écrire des recos en chantonnant des tounes d'Iron Maiden, et être réveillé à 5h00 par un félin insomniaque. La vie est belle, non?

Enjoy!

Moi aussi je peux faire grève. Tiens, aujourd'hui, grève du blog. A la japonaise. J'ai mis un bandeau de samouraï autour de mon front. Non, mais! Faut pas déconner! Je suis mentalement en grève, j'ai mis mon cerveau en repos forcé. J'irais bien manifester, mais, à cause de la grève des transports, il faudrait que j'y aille à pieds. Pas commode. En scooter? Pas mieux, le périmètre de sécurité est top vaste, je ne pourrai jamais passer. Je me garerai loin. Double peine au programme, marche à pied pour aller à la manif, marche à pied pendant la manif. Fait ch...

En plus les prévisions météo ne sont pas excellentes. La pluie n'est pas l'amie du manifestant. Elle délave les banderoles, emplit les vuvuzelas et détrempe le stand merguez. Elle rend cette belle journée d'action, cette après-midi de sport, de détente et de convivialité un peu moins belle. Car défiler sous le soleil, ça a de la gueule. Je l'ai fait. En 84, certes. Boulevard du Roi à Versailles, certes. Mais c'était sympa. Ca sentait plus le Guerlain que la saucisse grillée. Et le Chanoine Guiberteau avait une faconde qui valait bien celle de Bernard Thibault. J'étais quand même de gôche, attention. J'aime les paradoxes. Même si à l'époque je ne lisais pas encore Télérama, mais Libé. A Versailles, hu, hu, hu... Quel rebelle vous faites, mon cher Dubuc!

Hier matin, profitant du repos dominical, couverture de livres scolaires. En choeur avec les girls. Parangon de la modernité, les pochettes autocollantes. Vite fait, pas trop mal fait. Et hop, on bosse à la chaîne en regardant Let it be et un bout de Help. Et en chantonnant. En choeur aussi.

Aveu N°1: Je n'avais jamais vu, à ce jour, Let it be, le documentaire crépusculaire sur l'enregistrement du dernier album des Beatles. Barbus, chevelus, ils sont loin de la légèreté du début des sixties. Yoko est là, ne quittant pas John d'une semelle. Heather, la fille de Linda McCartney, fait une apparition furtive, apportant une note enfantine dans un univers d'anciens potes rincés. Il y a le fameux concert sur le toit des studios Apple. La dernière performance live. Nous sommes en janvier 1969. Woodstock en août. Altamont en décembre.

Aveu N°2: Je suis totalement passé à côté de Eels. Novocaine for the soul, un des premiers succès du groupe est sorti en 1996. A l'époque je n'ai pas aimé. Je n'aime toujours pas le morceau. Don't judge a book by its cover, comme on dit. Le concert de Rock en Seine m'a laissé supposer que je m'étais peut-être trompé. Errare humanum est. Pour éviter le perseverare diabolicum, je suis passé à l'écoute, la réévaluation, la réhabilitation personnelle, pour atteindre le nirvana de la découverte.

Bricolage à la con... Accumulation de décodeurs, lecteurs de dvd, consoles de jeux, branchements dans tous les sens jusqu'à la panne. Le moment fatidique où plus rien ne fonctionne, où l'on cherche une façon rationnelle de raccorder à l'écran tous les machins qui rendent notre vie connectée passionnante... Démontage, dépoussiérage, tests, échecs, re-tests, succès... Pour fêter ça, notre héros s'accorde une méga-partie de Guitar Hero 5, potards sur 11. Le chat Elvis n'a pas apprécié.

C'est tout pour l'instant.

Bonne semaine!

Enjoy!

"Entre ici, Laurent, en ton funeste cortège". Transfert des cendres de Laurent Fignon au siège de l'Equipe. La foule est en larmes. 50 ans, le con. Ca colle des sueurs froides aux vieux quadragénaires, qui entendent le tic-tac de leur horloge biologique...

C'est comme mon vieil ami et business partner, Mike. Il avait des lunettes, comme Fignon. Vu en septembre 2009. Pas en forme. Et ventilé façon puzzle en décembre de la meme année. Meme causes, memes effets.

Qu'est-ce qu'il nous reste comme sportifs à lunettes, que la gent journalistique qualifiera d'intellectuels. Parce que le port de lorgnons est accompagné 1/ de la lecture de livres autres que Picsou Mag, Lui et France Futbol, 2/ de la restitution de connaissance avec des phrases construites. Des gars capables de dire autre chose que "Chuis content que j'ai gagné! Cé kool, coach!"

N'y voyez aucun mépris, aucun snobisme. Juste un constat, au gré d'images collectées de plateaux télé en plateaux télé, quand on attend des infos géopolitiques au petit matin, et que le poste ne donne que les résultats de la Ligue 1. Dont je me moque, autant qu'un Taliban de sa première lapidation.

Sportifs à lunette... Il reste Lilian Thuram. Fait gaffe Lilian. Pense à Fignon. Cela étant, avec ton patronyme, je pourrai faire une chroniquette avec un jeu de mot titre au moins aussi pourri que celui de ce jour.

Enjoy!

Rock en Seine marque la fin de l'été. Fin de vacances sur fond de rock'n'roll. Du gros, du lourd, du saignant. De l'humide aussi. J'y reviendra dès que j'aurai trouvé quelques précieuses minutes pour écrire un bilan du Festival. Apothéose avec les éléments qui ont eu raison d'Arcade Fire après une heure d'un concert intense. 

C'est la rentrée, dis-je. Reprise des rubriques traditionnelles de ce blog. Merci pour vos commentaires post-Madeleines estivales. Les Madeleines reviendront, j'ai fouillé dans mes archives musicales et dans ma mémoire (celle qui est logée dans le truc mou que nous avons tous a priori dans le crâne), j'ai écouté vos suggestions. Affaire à suivre.

En attendant, chaque fin de semaine, les nouveautés et découvertes, nichées dans mon iPod. Le bloc-note du lundi revient. Et pour le reste, toujours ce mélange de trucs de geeks, de choses vues, de films, de livres, et de rock'n'roll.

Pas grand chose ce matin, peut-être quelques coups de gueule? Et encore, même pas envie. Après 3 semaines passées sans ouvrir - à de rares exceptions près - un journal, sans écouter la radio. 3 semaines un peu hors du monde, pour se couper des Woerth-Bettencourt-Sarkozy, etc. 3 semaines à refuser d'en entendre davantage sur le bordel ambiant. 3 semaines à tenter de goûter aux choses simples. Et encore, je me demande si ça, je ne l'ai pas déjà écrit.

Mon inquiétude: le début du démarrage du commencement de la campagne de la Présidentielle 2012, et la saturation médiatique y afférant. Ca va puer. Attendons nous à chausses-trappes, anathèmes, démagogie à tous les étages, tirs tendus, snipers... Bref, de quoi donner envie de quitter les lieux, de déserter la Doulce France. L'herbe n'est guère plus verte ailleurs, quoique... Il suffit de lire deux phrasettes de quelque ministre ou porte-parole de parti politique au pouvoir pour se dire que les nouvelles du front de la connerie ne sont pas bonnes. Pour ne point être accusé d'angélisme de gôche, je suis au regret de constater que j'ai du mal à croire que tout changera par quelque action magique... 

Bref, je commence à ronchonner!!! Ronchon Powa!!!

Enjoy!

Vite fait, vite dit.

Bouquin: remise hier soir à l'éditeur de la n-ième version, enrichie, revue et corrigée, rabotée, raboutée, maraboutée. La bonne j'espère! Après, je ne réponds plus de rien.

Protéines: repeat after me: "Dukan is my friend!"

Rock'n'roll: J-12 avant la sortie du nouvel album d'Arcade Fire.

Vacances: bientôt.

Johnnie To: vu Election2. Enorme! La crème de la crème du film de gangster Hong Kongais. Brutal, violent, et passionnant!

France.fr: euh... C'est un peu pitoyable comme histoire, non... Ca va tellement bien avec la déconfiture de l'équipe de France de foot, la crise, les scandales à répétition. J'ai mal à la France, comme disait je ne sais plus qui. Un peu mal.

Les Inrocks: la compile "Collectorama" consacrée au punk est un pur régal! Rien à jeter!

Enjoy!

On finit par se croire au coeur d'un roman de Stieg Larsson. Il y Madame Liliane, que des bonnes âmes ont eu l'outrecuidance de surnommer Lady Gaga, qui portant teinture impeccable et baskets immaculées, fait entendre sa petite voix de dame richissime et respectable à la TSF.

Il y a l'aréopage de Madame, Nestor et compagnie, qui balancent à tout va. Tiens, la prochaine fois on prendra des Philippins sans papiers, analphabètes de surcroit. La précarité engendre la crainte, ils ne parleront pas eux! Encore un MPR*, la gestion du petit personnel.

Il y a des politiques. De gauche qui laissent l'affaire pourrir sur pied. De droite qui accusent l'Internet. Ah, le tout à l'égout de la démocratie! Ah, la plus grande saloperie inventée par les hommes! Le gentil Baroin, Harry Potter avec lentilles de contact fustigeant les blogs, le ouèbe. La délicieuse Nadine Morano dégoisant sur Médiapart ce site de ragots. Comme quoi, une fois de plus sous la façade policée du politicien se cache un commissaire politique on ne peut plus stalinien. Gargl! On va tous finir dans les mines de potasse de l'Est de la France, ou dans les rizières camarguaises pour déviationnisme! Bref, comme dans les romans de Stieg Larsson, il y a un "climat délétère", comme on dit. Plus prosaïquement, des arrières-cuisines de la République qui, est-ce la faute à la canicule, commencent à puer sérieusement.

Il y a Super Blömquist, LE Edwy Plenel, qui met en application sa devise fameuse: porter la plume dans la plaie. Mediapart, Millenium même combat.

Ne manque que Lisbeth Salander. C'est vrai une hackeuse lesbienne gothique, ça serait cool, non? Ca apporterait la touche finale d'exotisme à l'affaire. Et peut-être une petite dimension sexuelle. Parce que cette affaire, sincèrement, ça manque de sexe.

Allez, encore un effort!  Enjoy!

* MPR = Méga Problème de Riche

Guillon n'était pas toujours drôle, c'est un fait. De là à en faire un martyr, victime de la sarko-berlusconisation des médias, faut pas pousser le bouchon trop loin, non plus.  Le cas Philippe Val est plus dérangeant... Val est un peut-être aujourd'hui ce que Guillon sera dans quelques années. Imprécateur décapant, dans sa folle jeunesse.  Fouquier-Tinville, une fois son assise sociale établie. Garder le pouvoir, asseoir son autorité en faisant tomber les têtes...

On appréciera la rebellitude du Val des années 70-80...

Enjoy!

Balle au pied, on oublie pour le moment. Sauf pour se plonger dans la lecture des Miscellanées de la Coupe du Monde d'Olivier Lefèvre. Concentré d'anecdotes sur 80 ans de Coupes du Monde, où l'on parle de Just Fontaine, de Lev Yachine, de Pelé, bref de tous les mythes fondateurs du futbol. En plus Olivier Lefevre est drôle. Belge qui plus est, et, il ne le prendra pas mal j'espère, cette belgitude se ressent dans ce je ne sais quoi d'auto-dérision, d'humour distancié. Le Belge est fort gai.

D'ailleurs, je l'ai rencontré en vrai, l'auteur des Miscellanées. Il m'a résumé en 1/4 d'heure plusieurs siècles d'Histoire de la Belgique. Les rois Léopold, les Wallons, les Flamands, Boula Matari, Bruxelles, les Atrébates... En résumé, la situation actuelle viendrait de Jules César et des Anglais. A noter au passage que la Perfide Albion a aussi quelque chose à voir avec le chaos du Moyen-Orient. J'dis ça, j'dis rien. L'Anglois est sournois. C'est pas nouveau. Et je suis pour l'amitié entre les peuples!

A part ça, j'ai passé le Bac la semaine dernière, et je continue cette semaine. Par procuration. Ma fille N°1 gère. Elle n'a pas paumé sa pièce d'identité comme l'an dernier à la même date, ce qui nous valut une visite vespérale au commissariat du Vème pour l'obtention d'un duplicata de la preuve de l'identité de l'impétrante... Y'a des jours... La joie d'être parent, etc, etc. C'est drôle de revivre ces sensations enterrées depuis presque trente ans. Le stress ante-examen. L'impression de ne rien savoir. La peur d'être en retard, d'avoir oublié sa convoc', de se retrouver en panne de stylo...

Vendredi dernier, AC/DC  au Stade de France. A la question, "alors ça fait quoi de revoir un groupe pour la deuxième fois à un an d'intervalle?", je répondrai simplement: "du bien!". Sérieusement! Certes le répertoire est presque convenu. Les effets spéciaux restent énormes, le grand Barnum du rock de stade, avec poupée gonflable, cloche, canons, fumigènes et feux d'artifice. Restent les morceaux de bravoure: The Jack, un blues grivois, un riff marmoréen, le pied qui bat la mesure de façon irrépressible. "She got the jack, jack, jack..." braillé en choeur par 80 000 gosiers cramés à la bière. Les filles montrent leurs dessous. Let There Be Rock, 12 minutes de rythmique martiale et de solo foutraque. Angus, possédé. Parcourant la scène en tous sens, petit athlète de 55 ans, qui a probablement signé un pacte avec Robert Johnson, là-bas au crossroad... Increvable. Qui fait oublier le ratage de Highway To Hell, pour lequel Brian Johnson a atteint ses limites vocales.

Vendredi dernier toujours, Slash en première partie d'AC/DC, qui a trouvé un chanteur capable de s'approprier le répertoire des Guns N'Roses (en clair capable de reproduire la voix de goret en chaleur d'Axl Rose)! Quel bonheur de réentendre Civil War, Sweet Child o' Mine et Paradise City.

Samedi et dimanche, sevrage numérique. Pas de touitage ni de fessebouquage. Ca fait du bien!!!!

Enjoy!

Mon choix est fait pour demain après-midi. Je ne sais rien des arrières cuisines ni de l'ambiance des vestiaires de l'équipe sud-africaine, mais je renonce à apporter un quelconque soutien à cette bande de sales gosses mal élevés, qui n'ont même pas la décence d'au moins faire preuve d'efficacité sur le terrain.

Je passe à l'ennemi en soutenant moralement les Bafana Bafana! Qu'ils claquent enfin le beignet de nos gros beaufs wesh wesh bling bling nationaux. On avait tenté, il y a des années, de me convaincre que le joueur de balle au pied n'était pas qu'un crétin doté d'une paire de jambe frétillantes. Force est de constater que l'Eternel a omis de le doter d'un cerveau en état de marche. Côté vocabulaire, environ une dizaine de mots dont: ballon, dans l'axe, 'culé, niktamère.

A noter qu'un footballeur retraité devient entraineur. Il chausse alors de lunettes, histoire de se faire passer pour un intello aux yeux de journalistes sportifs dont Pierre Desproges disait que le QI était du niveau du chiffre de leur température anale.

A noter qu'un ex-footballeur, ex-entraineur ou juste ex-dirigeant d'obscur club de gamins tapeurs de balle devient dirigeant de fédération, en vertu probablement du Principe de Peter.

A noter aussi la dimension politique de la chose. Autant Mandela avait fait de la Coupe du Monde de Rugby un puissant argument de réconciliation nationale, autant certains espéraient que la Coupe du Monde et l'exaltation nationale l'accompagnant permettraient de faire oublier une économie en berne, l'injustice sociale, le bordel ambiant. Presque réussi - côté bordel ambiant, celui de l'équipe de France est à l'image d'une société française entre individualisme et communautarisme. Pendant ce temps on ne parle pas des retraites.

Allez les Bafana Bafana! (En cadeau, l'hymne sud-africain)

Enjoy! Mort aux cons!