Surtout avec une couv' qui donne envie de s'intéresser de près au jeune cinéma français...

Je ne me rappelais plus vraiment de l'intrigue du roman de Douglas Kennedy, lu il y a quelques années. Sinon que j'avais aimé cet auteur, dont j'avais découvert l'univers en parcourant Les Désarrois de Ned Allen. Une collègue m'en avait vendu le pitch (edit 09h13: Le pitch de Ned Allen, pas de celui de L'Homme qui, etc.) : "Tu vas voir, le héros est chef de pub". Peu de romanciers s'étaient intéressés jusque là aux vendeurs d'espace publicitaire. Ca fait moins rêver que médecin de nuit, ange-gardien ou femme d'honneur...
Donc, Douglas Kennedy. L'homme qui voulait vivre sa vie. Après le livre, le film. Avec Romain Duris. Qui, se bonifiant avec le temps, et abordant la quarantaine, endosse des rôles de père de famille, après avoir été perpétuel jeune premier fringant.
Le film est plaisant. La fin ouverte est un ratage total. Autant la toupie tournante clôturant Inception n'a déclenché chez moi aucun questionnement métaphysique sur la raison des choses, autant mon esprit rationnel attendait un final autre. Eric Lartigau, le réalisateur est passé à côté de son film. A film linéaire sans flashback, sans construction alambiquée, fin raisonnable, voire didactique. Un petit mot d'avant générique nous rassurant sur l'avenir du héros. Là, rien. Un Romain Duris disparaissant dans la foule. Vivant sa vie peut-être, mais perdant l'empathie du spectateur. On n'a pas envie d'en vouloir de cette vie. Dont on ne saura plus rien. Bâclage!
Autre sujet d'agacement, ces gros plans sur le profil de Romain Duris, la lèvre tremblante du mec qui va pleurer mais reste digne parce que "boys don't cry"... Il intériorise sa souffrance le gars. Mais tellement de fois, de façon tellement récurrente et répétitive, qu'on a envie de lui en coller une, histoire qu'il se soulage une fois pour toutes.
Dernière pique: Nils Arestrup... Journaliste alcoolique ou parrain corse, on ne sait plus bien... En roue libre, le gars...
A part ça, pas une daube, mais pas un grand film non plus.

Enjoy!

Envoyé de mon iPhone

Un simple dessin de Jacques Faizant (dont on put ne plus apprécier l'humour à partir de 1981), pour personnage hors normes qui va crouler sous les hommages, les rééditions, les images d'archives, les larmes de crocodile, un zeste de nostalgie, les révélations peut-être. 

Pour mémoire, cet extrait joyeusement iconoclaste d'OSS117 - Rio ne répond plus:

- Le Brésil, pas une dictature ? Mais comment appelez-vous un pays dirigé par un militaire, qui a les pleins pouvoirs, où les médias sont muselés et où la seule chaîne de télévision est celle de l’Etat ?
- La France Madame ! La France du Général de Gaulle !

Enjoy!

C'est un grand livre coloré, comme un livre d'enfant. Un livre dont la ouverture est illustrée des héros de nos enfances, tous ces personnages sucrés qui ont le goût des mercredi après-midi, de la grenadine et du pain au chocolat. Le livre qui vous accroche l'oeil, que vous ouvrez et qui vous fait remonter le temps. Le temps de l'innocence. Le Manège Enchanté, Colargol, Kiri le Clown, pour les plus anciens, ceux qui avaient 5 ans dans la France de Pompidou, celle d'avant le choc pétrolier, du vomi sur le siège arrière de la DS, des départs en vacances vers Cabourg en Simca 1100.

"Nos Dessins animés 70-80" de Florence Sandis. Nos héros d'enfance. Il y a Satanas et Diabolo, les Fous du Volant, tout ces dessins animés en 2D, à la technique et aux scénarios sommaires. Plus tard il y eut Goldorak, Candy... Mais là, j'avais décroché. Je n'ai pas connu - trop âgé - la période Club Dorothée, le déferlement des dessins animés japonais, à l'animation sommaire, à la violence dénoncée par les ligues de vertu, les joyeux censeurs. Il est vrai que les codes graphiques contrastaient avec l'univers feutré des productions Disney. Match impitoyable. L'oeil de Bambi se remplissant de larmes après que le chasseur eût... A non! C'est trop triste, même 40 ans après!!! L'oeil de Bambi, donc, vs un guttural AstéroHache! FulguroPoing! L'alpha et l'oméga.

L'univers manga me sauta à la gorge, un soir de virée à Tokyo, il y a quelques années. Dans un de ces petits rades du côté d'Asakusa, où l'on pratique le karaoke et où mon représentant local avait ses habitudes vespérales et sa bouteille de Jack Daniel's. Après avoir massacré, bière et saké aidant, les grands classiques d'Yves Montand, en français, devant un maigre public assemblé autour du zinc, et récolté les applaudissements, je méditais mon prochain attentat musical. La mama-san, taulière du lieu, prit le micro et chanta un air qui me parut familier. Au payyyyyys de Candyyyyyyy... Candy-Candy... OMG! Le truc qui tue. Dix minutes plus tard j'exécutais au sens propre du terme Bohemian Rhapsody, et prenais mon vol Narita-Charles de Gaulle dans un état comateux.

Enjoy!