J'y étais, donc. Au Zenith, jeudi soir. Un peu Tintin reporter, un peu Candide au meeting... La dernière fois, c'était pour le concert de La Grande Sophie... avec mes filles... Donc, un premier meeting... Champagne!!! Je ne portais pas mes chaussettes oranges de la maison Socksbox... J'y étais tel le Huron de Voltaire. Pas totalement par hasard non plus. Mais avec l'oeil ouvert et la curiosité du nouveau venu qui, à l'instar des collégiens le jour de la rentrée scolaire dans un nouvel établissement se demande  quand même s'il est bien à sa place et s'il va se faire de nouveaux copains. Pas de teeshirt orange. Costard. La classe naturelle du mec qui sort du bureau. Pas de marchands de merguez à l'extérieur. Aucun risque pour l'intégrité olfactive dudit costard. Au moins 35°C devant la scène. Et le concert meeting n'a pas commencé. On échange les souvenirs de concerts avec X. et Y. présents aussi icitte (Pas de nom en vertu de l'article 9 du Code Civil, le plus beau leg de Napoléon 1er au show biz...)... Ola dans les gradins. Première partie. Les djeunz, les militants, les nouveaux. Deuxième partie. Les candidats, militants, société civile, pros et amateurs. Troisième partie, Bruce Springsteen... Non... Je déraille. MC Baïroo and the MoDem Posse. J'ai pas tout vu. Appelé ailleurs par des obligations familiales, Tintin Candide sort du Zenith, enfourche son tonnerre mécanique et disparait dans la pampa. Fondu au noir. Cut. Générique de fin. Applaudissements.

 

 

 

 

...tout sauf Björk. J'ai vu les Sugarcubes, il y a des siècles. Pas bouleversants. Islandais, quoi... Plus tard j'ai écouté les diverses Björkeries solo... J'ai suivi les conseils de Libé, des Inrocks, de la presse intello branchouille voire intello tout court. Même de Rock&Folk. Le verdict, mon verdict est tombé: Björk me gonfle avec ses borborygmes (björkborygmes?), gazouillis, cris, gémissements, glapissements... Je n'achèterai pas le nouveau Björk, qui vient de sortir. J'aimerai voir un magazine qui tranche avec l'unanimité ambiante et qui mette en Une un cri du coeur: "Björk me fait chier". Ca serait cool, non? Parce que bon, l'expérimentation, soit. Je n'y suis pas rétif. Mais la grande différence entre, disons, Rothko et Björk, est que le premier ne faisait pas de bruit. Avantage de la peinture sur la musique. Sans entrer dans un débat gainsbarrien sur le combat de titans entre arts majeurs et arts mineurs... Rothko a atteint le sublime EN SILENCE. Sans couiner. Bacon ou Basquiat, êtres torturés, criaient leur douleur sur la toile. En silence. Björk devrait se contenter de se peindre le visage, de porter ses fringues improbables... et par pitié... de le faire sans bruit.

Ceci est bien sûr un cri du coeur d'une mauvaise foi totale. Pour le plaisir de déplaire. J'accepte au passage qu'on ne partage pas mes engouements iPodiens de fin de semaine! Et vais bientôt... roulements de tambour, trompettes... mettre en scène mon panthéon personnel. Un peu à la manière des héros de High Fidelity. Liste. Justification. Analyse. Emotion.

Mais il est tard. L'orage s'est abattu sur Paris et je me sens l'âme littéraire... 

 

Enjoy!...ce que vous voulez ce weekend! Je vous recommande au passage "The Road to Escondido" de JJ Cale et Eric Clapton... Ambiance laidback, cool, et Neil Young, "Live at Massey Hall", un concert de 1971, avant la sortie de "Harvest", la quintessence du Loner période harmonica-guitare sèche...