Les fans de Maiden vont probablement me tomber sur le râble. J'ai prononcé le mot infâmant "prog-rock"... et je persiste. Même si sur le fond, cette renaissance du rock progressif est plutôt une bonne nouvelle. Tant qu'Emerson Lake & Palmer ou Yes ou King Crimson n'annoncent par leur grand retour... Peut-être existent-ils encore. Je n'ai pas envie d'aller vérifier.

Mais revenons à Iron Maiden. Le groupe de Steve Harris et Bruce Dickinson vient de sortir son x-ième album (pas envie de faire le décompte exact...). Un double (à l'aune de ce qui se pratiquait in antiquis temporibus) avec un titre de 18 minutes pour clore l'opus. Qui, hormis quelques remixeurs fous, ose mettre dans un album un truc de plus de 3 minutes? On avait perdu l'habitude des plages floydiennes de 20 minutes. Crac, une face d'album. Le punk avait balayé tout ça. On était revenu à l'essence de la chose rock'n'rollienne. One, two, three, four, gabba gabba hey. Are you ready motherfuckers? Certes, il y eut Television qui dans son légendaire Marquee Moon osa le titre de 10 minutes, mais c'était bien l'exception. On avait oublié. 

Dans le genre pompes et circonstances (Pump and Circumstances, c'est du Elgar, c'est british, et c'est pas pop, quoique...), il y avait bien Jim Steinman et Meat Loaf. Mais ça date de pratiquement quarante années (Bat out of Hell, excellent album inclassable, que je recommande au passage). Mais revenons à Iron Maiden, qui vient de sortir The Book of Souls, le livre des âmes. Sur la pochette, Eddie the Head, en grande forme. Côté icono, du grand Maiden. Mais quid du contenu? Don't judge a book by the cover, comme disait le poète.

Il fut un temps, où il était impossible d'écouter du hard/metal quand tu écoutais du punk/post punk/new wave. Le hard était vécu comme une abomination. Un truc de graisseux chevelus, sales et tatoués. Les années passent, les cheveux des membres de Deep Purple tombent, leur surcharge pondérale s'accroit. Sur les affiches, ils font peur. Mais pas pour ce qu'ils représentent. Pour leurs gueules de vieux. Qui s'accrochent au mythe de Higway Star et Smoke on the Water... Débranchons les! Euthanasie!!! Mais je m'égare. Revenons à Maiden, que j'ai commencé à écouter il y a moins de 10 ans, folie des Internets, folie du streaming, folie de YouTube. Le documentaire Flight 666 n'y est pas pour rien. Où l'on voit un chanteur pilote de Boeing 757, des musiciens jouant au golf, buvant du thé. Loin des mythes destroy façon Cocksucker Blues. Les rockers ont vieilli, se sont embourgeoisés. Et soulèvent l'enthousiasme des foules aux quatre coins du monde, 666 the Number of the Beast, 2 minutes to Midnight, hymnes braillés par les kids d'Amérique du Sud ou d'Asie. Hallu.

Du coup, on se penche avec curiosité sur le dernier né. C'est du rock. C'est lyrique. C'est parfois un eu pompier, c'est la loi du genre. Mais vocalement, Dickinson est au top. En sobriété. L'ensemble est d'une belle musicalité. Ambitieux. Sans tomber dans la caricature. Certes, tous les potards sont réglés sur 11. Mais Iron Maiden échappe miraculeusement au syndrome Spinal Tap. La bonne surprise est là. The Book of Souls s'écoute avec une sorte de gourmandise coupable. 

Et c'est bon!

Enjoy!!

Ne me jugez pas.

Pas la version Sammy Hagar, faut pas exagérer non plus. Non, la version originale, la seule, la vraie, le line-up années 80, avec David Lee Roth au chant. Efficace, carré.

Et fondamentalement inoffensif.

Mais quel pied, quel kif, quel petit orgasme auditif. Se replonger dans ce qui quelques années plus tard allait inonder les radios FM. Les alignements d'amplis Marshall, le très gros son. Et finalement quelque chose d'assez proche de Spinal Tap. On met le son à fond, sur 11. On fait plus de bruit que les copains. On a l'attitude. On laisse grandir une légende à base de sexe, drogue, alcool...

Ce qu'il y a de particulier et d'unique chez Van Halen, est que tout à été dit dans le premier album. Pire, ou coup de génie absolu, tout a été concentré dans un morceau d'une minute vingt. Eruption. C'est la limite géniale de Van Halen. Une efficacité absolue, la capacité à se bâtir un répertoire sur une poignée de covers en les dopant à la testostérone, You really got me, (Oh) Pretty woman, entre autres... Au carré. Nickel, produit aux petits oignons. Un groupe mineur et majeur à la fois. La blague fonctionne à merveille jusqu'au milieu des années 80. Et l'introduction du synthé, le riff qui tue, repensez à l'intro de Jump... Juste après vous pensez à Europe, The Final Countdown, vous pensez à Bon Jovi, Livin on a prayer. Van Halen a délayé le terrain pour tout le hard FM des années 80-90.

Jusqu'à ce que les kids aient envie de quelque chose de plus sale, de plus rapide, de moins glam, de plus noir. 

Mais en attendant, Van Halen est le pur reflet d'une époque heureuse, décomplexée. Tranquille. 

On réécoute...

Deux images se superposent... Manhattan, Santiago.

Nat King Cole, c'est du velours. C'est suave. C'est gouleyant. Ca se déguste été comme hiver, à tout moment de la journée. Ca a du retour, c'est long en bouche. C'est de la saveur, c'est du fruit, pas besoin de copeaux de bois dans les fûts de chêne. C'est intemporel. 

C'est vieux. C'est solide. C'est éternel. Mais les jeunes connaissent-ils Nat King Cole? 

Hugh Coltman, je connais moins bien. Mais le peu que j'en connais est agréable. Je ne suis pas un inconditionnel hyper fan du BG barbu un peu hipster. Cela dit, quand j'ai reçu la nouvelle galette du bipède, à savoir un album de reprises de Nat King Cole, j'ai trouvé l'idée intéressante. 

J'ai écouté. J'ai apprécié. J'ai trouvé ça beau. Elégant. Classe. Stylé. Nickel. Propre. Loin du sacrilège d'un Yannick Noah reprenant Bob Marley. Mais bon... A titre totalement personnel, et mon opinion n'engage que moi, et les fans de Hugh Coltman me sauteront à la gorge, je suis quand même un tantinet dubitatif. L'exercice d'admiration est réussi. On sent que Coltman est fan. Et il rend un bel hommage. Il est 100% à la hauteur. Mais reste trop fidèle. Pas de fêlure. Pas de réinterprétation. Pas de réinvention. Une forme de sensibilté, mais assez cachée, presque timide. Sans pour autant atteindre totalement le degré de sensualité de l'original. 

Quoi qu'il en soit, cet album a un mérite, faire découvrir Nat King Cole à un public plus jeune. Après tout, on aurait pu avoir un hommage collectif avec Zaz, Cali, Shy'm, Chimène Badi et Pascal Obispo, sur le modèle hommage à Goldman ou Renaud, qui là eût été un pur attentat au bon goût et au bon sens.

Grâce soit rendue au citoyen Coltman, même si sur le fond, j'ai ce petit doute.

Et on écoute. Shadows - Songs of Nat King Cole