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Ce fut - et c'est toujours la bande-son de mon été. Entre artistes indé découverts via Groover, et groupes vus en concert à la Route du Rock et à Rock en Seine, suggestions d'amis bien intentionnés. Un peu de tout, du rock, du punk, de l'electro. Et même quelques redécouvertes.
Enjoy!
Et je décidais de retourner au Hellfest. Armé de l’expérience de l’année 1. Dépucelé en quelque sorte.
Avec tous les enseignements, du style, ne pas se balader 3 jours en Converse histoire de ne pas se retrouver le 3ème jour avec la démarche d’un labrador en fin de vie,
Boire de l’eau avec la bière le premier jour, histoire de ne pas se réveiller avec une barre dans le crâne. La base.
Ressortir la chemise hawaïenne, le détail qui permet à la bande de velus testostéronés de se repérer de loin au milieu des t shirts noirs à pentagrammes et têtes de boucs.
A part ça, Citrate de bétaïne, Alka Seltzer et Doliprane dans le sac. Et diète de bière pendant le mois précédent pour se préparer à l’épreuve.
Brocarde, c'est plus qu'une artiste, c'est un concept. C'est un univers à part entière, particulier. Elle ressemble un peu à Kate Bush, mais une Kate Bush encore plus déjantée, plus dark. On envie de flirter avec son monde étrange. Quelques vers extraits de son "dernier souper"...
Crucifixion is an affliction best served cold,
The road to hell starts where bullshit is sold.
This shit is so hot right now!
What will you consume at your last supper?
Self indulgence or the arms of your mother? What will you drink at your last supper?
Liquor of a stranger?
Love of a lover?
What would you excrete after your last supper?
Obsession with celebrity?
The need for conformity?
Would you embrace what you class as abnormality?
Sur fond de guitares abrasives.
J'ai soumis Brocarde au jeu de l'interview express.
Quelques années de macérations, quelques années d’hésitations. J’y vais, j’y vais pas. Et - sous l’amicale pression de quelques potes de festivals, craquage de slip, cassage de cochon-tirelire, et décision rapide, un soir d’octobre 2017. Message express de l’ami Tom, les pass 3 jours sont en vente, et ça part TRÈS vite. Achat en ligne, entre deux bières. Sachant que bière, festival et metal sont consubstantiels. C’est raccord, y’a pas photo. La programmation n’est même pas annoncée. Surprise, surprise. Bon en général y’a du lourd. Mais le groupe de metal mythique, ça commence à dater... Déjà que je ne vais pas voir les Stones. Alors vendre un rein pour aller voir des septuagénaires cachant leur calvitie sous des bandanas le bide moulé dans un fute en skaï, que nenni...
Et puis le metal... Non mais sérieusement. Quand j’avais quinze ans j’avais choisi mon camp. Punk, new wave, post-punk. On écoutait AC/DC à la rigueur, mais Iron Maiden, Judas Priest, Saxon & co, NO WAY !!! Il fallait se balader le regard sombre, l’air lugubre, en écoutant Cure ou Sisters of Mercy. Un peu blafard, en trainant son spleen d’adolescent.
Avec les années, soit les chakras s’ouvrent, soit le goût s’altère, soit la sénilité guette...
Et c’est comme ça qu’on se retrouve un vendredi de fin juin en plein cagnard, un pichet de bière d’une main, un gobelet en plastique de l’autre, bouchons d’oreilles dans les esgourdes pour s’éviter les acouphènes et séquelles auditives possibles, à naviguer de scène en scène sur le site du Hellfest. A Clisson, Loire-Atlantique.